Caí

Allá donde vivir del cuento es un arte, donde a las 12 de la mañana están los bares a reventar poniendo cervecitas, donde la playa está llena día sí y día también aunque llegue octubre, donde "la caló no deja trabajar, mi arma".

Pues por allí pone Nacho el punto de cordura (muy agradecido amigo, muy agradecido), porque si no mal iban ya estos buenos hombres del señor. Una dulce tierra en la que ves mar por doquier y donde las 4 de la tarde son horas en las que no se grita por las calles porque está gente durmiendo. Cadiz es de ese tipo de lugares donde uno se imagina estar siempre de vacaciones, levantarse a las 12, bajarse a comprar el periódico, paseíto por el borde del mar, cañita con el solete en todo lo alto y pinchito para acompañar. Playita por la tarde, y volver a ducharse (siempre con mucha calma hijo mío, mucha calma) para bajar a la hora del partido del "Caí" y verlo, como no, en el bar con la cervecita. Mucha risa, mucho mamoneo y venga a mandarse una tapita de jamón, un poquito de fino y hala, ya la armaste porque vas como para irte para casa. ¡Y un cuerno! y ahí te embalas y al día siguiente... vuelta a empezar.

Para muestra un botón. A las dos de la tarde, en una callejuela cualquiera pasa un camión de los que reponen bebidas en los bares. Como los camiones se meten con dificultad por allí pues tiene que dar tres bocinazos para dar marcha atrás. Y en estas sale un tipo, 40 años, calzoncillos (y nada más) por la ventana, con pinta absoluta de que se ha levantado hace menos de 15 segundos, y grita: "Quilloooo!!, me viá cagá en toa tu puta madre con el pi, pi, pi!!". Enorme.

Y la pregunta que nos hacemos todos es: ¿por qué yo no estoy allí? Pues será porque, como dice una camiseta gaditana, "Lo siento pisha, no to er mundo pué ser de Caí"