Euro 2008. Italia, siempre Italia.

A BAILAR CON LA MÁS FEA

Nuestro experto en asuntos futbolísticos que lleven acento italiano, el amigo Blondie, lo tenía claro. De una manera u otra, pero Italia pasaba. Se cumplió una de esas previsiones que resultaban quiméricas pero divertidas de imaginar, "Estos italianos son capaces de ir a trancas y barrancas para meterse en el último partido dependiendo del otro encuentro, y marcando de penalty..." y tal. Italia en estado puro. Una Holanda ausente del último mundial les metió 3, una Rumanía "cenicienta" del grupo (cuánta razón en todos los avisos de que algún susto iban a meter)les perdonó la vida con un penalty marrado. Se la tuvieron que jugar a cara de perro con la subcampeona del mundo, pero por algo son los campeones.

Tuve el privilegio de ver ambos partidos. Una cervecita en la barra, a la izquiera el drama italo-francés y a la derecha la naranjita y los amigos de Mutu. Todo arrancaba con incertidumbre, pero pronto empezó a encajar el puzzle. Italia salió con las ganas que tienen los perros heridos, y pronto estaba cercando la portería de una Francia que bastante tiene con aguantarse a sí misma. No había color. Nadie contaba con los galos, era ya una cuestión de rumanos o italianos. Primero fue la rotura de Ribery, aquel que dicen que dibuja círculos en un equipo cuadrado. Luego, en una de tantas pelotas que Pirlo, siempre Pirlo, le regaló a Toni (cómo puede ser que el delantero de Italia falle tanto) llegó Abidal cual elefante en una cacharrería y penalty. Y con la tarjeta roja se acabó el partido. Pirlo no tiende a fallar estos penalties. Y ahí hubo que girar la cabeza y dedicarse al otro televisor.

Jugaban en el otro lado un quiero y no puedo contra un puedo y no quiero. Rumanía, voluntariosa pero algo imprecisa, sintió (esta vez sí) el peso de la televisión y las cámaras. Buscaba pero no encontraba y Holanda, bien plantada, no empujaba como otros días pero tampoco se dejaba marear. El partido entró en una suerte de idas y venidas (tampoco volviéndose loco) que arrancó algún suspiro. Sobre todo porque era el único campo donde podía pasar algo. Grosso, mientras, mandó un balón al palo, acentuando que Francia era un juguete, aunque Benzema quisiera enseñar un poquito de lo que sea que tenga. Y en estas llegó el descanso, no sin antes ver una llegada de Robben en la que envió fuera un balón más propio de Higuaín (un veterano de guerra, con 6 cervezas en el buche dejó una expresión para la historia: "¡qué bueno es!, era difícil fallar y que pareciera que la quería meter de verdad"). El 0-0 dejaba margen a la sonrisa pícara.

A la vuelta de todo, Rumanía quiso forzar la máquina y encontró una llegada de Holanda que Huntelaar, con la canilla, metió para dentro. No iban a hacer el tonto tampoco los holandeses. Y se acabó. Minutos después De Rossi avisaba de que el domingo va a buscarle las cosquillas a Xavi y Senna. Y desde ahí no pasó nada.

Y así Italia, siempre Italia. El rival que menos hubiéramos querido en un principio. Pero es el que toca. Hoy tenemos ensayo general donde todos los griegos parecerán más latinos que otra cosa, donde Aragonés escuchará voces que le dicen "mamma mía" y no sabrá de donde vienen. Hoy tocan italianos vestidos de griegos, y el domingo vienen los italianos con pinturas de guerra y vestidos de italianos. A esos hay que temerles, aunque no arrodillarse. Algunas noticias fueron buenas: Pirlo y Gattuso, el ying y el yang de Italia, Zipi y Zape, el equilibrio hecho fútbol no jugarán el domingo. Ese día, el domingo, que es el día en que se juega al fútbol, vendrán a por nosotros. Pero esta vez tiene que ser diferente. Será diferente. Yo creí que estaba "enchufado" con la Euro. Ahora sé que no, que lo estoy desde ahora. Me recorre un cosquilleo que quiere que sean las 20.45 del día 22. No nos espera Italia, la esperamos nosotros. Que vengan. Y cuando Villa enchufe la que nos manda a semis que vaya al banquillo italiano y salude a Tasotti.